Nous étions véhéments sur nos claviers de rimes,
et de Yahvé aimants et faiseurs de miracles,
gravissant des degrés conduisant à l'abime
du mirage enfumé qui de nos gorges racle.
Nous mourrions brillamment, oublieux du présent
de nos statuts d'amants consacrés à nos vices,
portant l'odeur d'encens qui fleure du faisan,
et le parfum de sang des hyménées novices.
Nous fûmes du poète une grimace amère,
une marche obsolète à la boussole folle,
le reflet d'un miroir dans les yeux de nos mères...
Et s'il est tant à croire au bûcher où s'immole
un passé dépecé par le vinaigre, Homère,
laisse à mes vers lassés la chevelure molle.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire