Je n'ai rien à écrire ce soir. Je suis sec. Alors je republie ce texte qui m'est cher :
Oh ! L'histoire
délétère
de la rue
m'est immonde...
de l'espoir
dès les terres
aperçues
d'autres mondes,
le mouroir
que l'un, Thiers,
a perçu
de la fronde,
qu'aux trottoirs,
les deux tiers
ont rendu,
sang dans l'onde.
On peut s'interroger du festif socialisme
des communards vermeils comme des cartes, mais
le cri de liberté, de fougue et d'anarchisme
dont nul ne fut pareil, ne s'oubliera jamais !
Tout est teint d'éosine aux rues du gai Paris,
tout éteint est le phare aux mines déconfites,
au goût d'hémoglobine à nos lèvres meurtries,
sans préjuger des fards de ceux qui prirent fuite.
Du dix huit mars en fête au mur des fédérés,
et de l'hôtel de ville à la rue Ramponeau,
on ne vécut en fait que d'un rêve éveillé,
que les réalités en vrille altèrent bien trop tôt :
Il y eut
ces otages
sacrifiés
sur l'autel
révolu
des carnages
justifiés
par un tel...
Mais le cœur de Paris, soudain, s'est animé
d'une ferveur étrange aux couleurs de l'absinthe,
les artistes aussi, comme monsieur Courbet,
Laisser passer l'échange aux faveurs de leurs craintes.
Ce cher Adolphe Thiers, au prénom si logique,
eut comme syllogisme en filant à Versailles,
de préparer la guerre au peuple d'alcooliques
moquant son dur cynisme, et cheveux en bataille.
Nos temps sont durs, parfois, aux retours de bâton,
Le mur des fédérés, la cour de la Roquette,
gardent des pavés froids, couleur de répression
du sang des fusillés qui de couler n'arrête...
Trois mil cinq cents
Sans jugement,
la cicatrice
conservatrice,
la liberté ?
C'est cher payé...
Que reste-t-il
De ce grand deal ?
Jules Vallès
et ses faiblesses ?
Louise Michel,
J'écris pour elle...
Je pense ressentir comme une aimantation
pour la Jérusalem céleste aux idéaux,
et si Paris s'en tir', commune aimante à Sion,
Paris, c'est sûr, je l'aime, et leste à tous mes maux.
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