Piano-claque

Ça se passait au bar ne nos imaginaires,

et mon canot Bombard s'était tout dégonflé...

Ce n'est qu'une habitude à taper sur mes nerfs

et ma timiditude en porte aux gonds enflés.

Ceci n'est qu'un message inepte, un clin d'œil,

la phrase de massage intercostal à celle

qui portera, dur-dur, d'un célibat le deuil,

comme de Balladur, un Chirac à l'aisselle...

Les portées déportées d'un piano lénifiant,

les sons désaccordés qui font le piano-claque,

sur ce beau cul beaucoup trop me sont édifiants !

Quelle paire du coup ? De fesse ou bien de claque ?

Ah, la légèreté ! Le doux baiser perdu déjà,

qu'épingle en sureté qui glisse en notre couche,

et l'épineux débat duquel on surnagea :

ce goût de grain de bas qu'on garde en notre bouche.