Même n'ayant su si j'étais – moi – sonné
par tant de ces soucis dont je fus cloche hardie,
je me suis ému et mu de mes sonnets
qui sont ma peau de mue sous tant de faux habits.
Et j'ai catapulté des œuvres lapidaires
au firmament blessé d'iniques âmes-sœurs,
dont je fus un unique et fou récipiendaire,
car quoique l'on ne nique est aéroblesseur !
Qu'importe prosodie perdue dans les buissons ?
tout ce qu'on ose dit bien plus que ses semences,
tout ce qu'on prouve emporte au foin de nos moissons.
Du vrai des faux, la porte en ses ciseaux immenses,
récolte un couperet qui claque aux mois sonnés,
cous peureux qui pourraient être aussi moissonnés...
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