Sculptrice

J'observais d'instinct l'art de ses doigts pétrissant

de la terre où mes vers, d'un œil incandescent,

reflétaient le mollard des maux attendrissants,

mon si pauvre univers au globe opalescent.

J'étais un moins que rien dans le caniveau de ses cils,

le doigt qu'essuie la larme à l'orée de son style,

et le diable terrien dans des élans sessiles,

j'étais la triste alarme aux poisons que j'instille.

J'étais Rimbaud, Cendrars, dans ses yeux de sculptrice,

mais mon clavier courbé d'une échine où vents crissent,

rendirent à cendre art, premier rôle à l'actrice...

Et j'étais bouche bée – quelque pose que prissent

ses modèles ployés par les pluies qui m'inondent –

par les pleurs à varier d'origines du monde.