Que reste-t-il de ces scories que nous lavâmes,
squelette d'un décès indécis de ces sens
à donner à la mue où l'on se délave âme,
du liquide promu dont on extrait l'essence ?
Peut-être « eau de Javel » en ce détachement...
peut-être caravelle vers un nouveau monde...
les océans de lait sont un accouchement
qui s'enchante des lais, des sonnets et des rondes.
Soumis à la marée, nos estrans d'écriture
sont bien mal amarrés et changent de visage,
se font démaquiller et changent de figure,
tels bateaux déquillés par tant d'étroits passages.
La Lune dictatrice agit en son décor :
il n'est meilleure actrice à l'esprit de nos corps !
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