Sous le signe d'amours – souvent trop mal Venus –
nous vécûmes nos jours amers où « veine » est rien,
et cette vague vague indisposant les nus,
s'enfonçant comme dague aux mous d'un sable aryen.
Pourtant nous sommes sis au creux de sons sublimes,
et quoi que l'on consomme est ainsi de vapeur
qu'il faut laisser à l'air le temps que l'on comprime :
tous nos désirs allèrent aux four de nos peurs...
Il faut recombiner les simples éléments,
et savoir qu'être né n'est qu'un simple passage,
car si nous l'avalons telle un bête aliment,
la pomme d'Avalon ne nous rendra pas sages !
Il faut lancer alors un point de maille au jaune,
une pique indolore aux chairs dont l'on déjeune.
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