Je crois que tu ne sais assez
– lecteur ! – ô combien la
pulpe où
les vieux moulins assis à Sey
ont su puiser en vils époux,
à l'onde dont ils firent Sienne
les frais serments de Marcel Proust,
à ces natures musiciennes
et Goethe un Amour dass du musst !
Le soleil sous le saule y terre
les quelques pleurs de Madeleine
qu'en épanchements solidaires
la Roue mouline en fils de laine,
et les verdeurs aquariophiles
menacent de pousser à bout
les chants de cotons hydrophiles
entre les grues et marabouts.
Le monde a bâti l'estuaire
entre Atlantique et mer Caspienne,
de ce que peu d''Hermès tuèrent
– si tant est que peu s'abstiennent –
un flingue est caché dans la Manche,
peu d'as et peu d'atouts l’inondent,
aux moulins ceux qui l'endimanchent ;
à nos espoirs le fil de l'onde.
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