Les beaux jours

(Primevère, appelée "fleur de lait" en langue bretonne)

En ce printemps transméridien,

Paris-Normand ne fut pas beau :

sorties de leur hiver indien,

deux régions boitaient d'un pied bot.

Si des congères métastasent

l'effroi des illusions figées,

j'en connais d'autres dans l'extase

mimant cet an neuf affligé.

Je laisse aller l'extrême-onction

sur un glacis rendu stérile,

car bien trop long pour la jonction

de Mars à la planète Avril.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Dans cette douceur printanière,

ici déjà tant attendue

qu'on l'eut crue sombrant dans l'ornière

de Proust et de son temps perdu,

dans cette inespérée lumière,

caressant en langue gourmande

nos pâleurs de crème fermière

dans une pâture normande,

Je laisse aller mes sensations

au rythme du chant des oiseaux,

et ma mémoire aux pulsations

des maux cachés sous le boisseau.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Malgré ma nature endormie,

j'embourgeonne en grattant mes feuilles,

ce qui restait placide hormis

ce mouvement qui les recueille.

Et les secondes s'effilochent,

fuyant des crevures d'un pneu,

carillonnant comme des cloches :

fracas gordien et concept nœud.

Je laisse aller à m'Asperger

des rayons d'un être solaire,

des vers de «Jadis et naguère »,

de Verlaine et de Baudelaire.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Un coucou pique à bout portant

de ses clochettes améthystes,

ce pourtant si frileux printemps

qui semblait serti d'âme autiste.

Les talus pleins de fleurs de lai

empoétisent le bocage,

mais dans ce soleil hors-délai,

j'ai froid de cette belle cage...

Je laisse aller mes intuitions

vers des compagnons d'évasion,

afin qu'ensemble nous puissions

briser ces verrous d'occasion.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Où sont les nuits de mes vingt ans

(ces fallacieuses enivrées,

ces notes blanches s'inventant)

qui changeaient le grain en ivraie ?

Où sont les tiédeurs exaltantes ?

L'exhalaison des bouches vertes ?

Les herbes du Jardin des Plantes

et ses essences entrouvertes ?

Je laisse aller l'inspiration

de mes neurones résiduels ;

la vie n'est rien que Création

ou se battre soi-même en duel.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

Où sont donc mes folies berbères ?

Le pharaon de mes cigales ?

Paris comme un Petit-Robert,

nourrit ma fugue et mes fringales :

pour des gestations Bon Marché

lorsque la sève papillonne,

nous traversâmes harnachés

les fusions dont on vibrionne.

Je laisse aller l'inanition,

aujourd'hui que mes faims sont mortes,

et que mes mues en partition

offrent les clefs qu'un sol apporte.

Je l'ai salée mon addition

entre la Bretagne et Paris,

les beaux jours dont j'ai l'addiction,

tardent souvent en Normandie.

J'égraine ainsi qu'un vieux mélo'

le chapelet de mois, d'années,

s'étant écoulés comme l'eau

d'un ruisseau qui m'eut moi, damné.

Alors, je visite à rebours

ce temps déchu m'ayant moulé,

mes Waterloo, mes Pearl Harbour,

mes espoirs et mes camouflets.

Je laisse aller mes émotions

au tourbillon de la mémoire,

je n'ai ni magie, ni potion,

sinon ces mots pour mon grimoire...

Je l'ai salée mon addition

entre Paris et la Bretagne,

si des beaux jours j'ai l'addiction,

c'est bien en pays de Cocagne.