L'hiver indien

A Olivier et ses enfants,

Mercure est le dieu du thermomètre

et la couleur des ciels d'hiver

qui portent comme un endomètre

les clones que leur jupe itère

et que leurs œufs divers

– blancs-seings n'ayant trouvé le moindre maître –

chantent à tue-tête en quête d'un quelconque ictère.

A l'antipode des Grenadines

feux-mes sous-venir passent à l'orange – INA –

et si tant est que qui dort dîne

j'ai sous la cathédrale un peu de ses lolos, Gina !

Notre-Dame a retrouvé du Villedieu-les-poêles à gratter

lorsQUE sonnent les mÂtines

et Mercure – dieu du froid avec des semelles de vent d'est à mâter –

aux chromes astiqués par le gel à pierre fendre

chante du « Roman » de Rimbaud les « cavatines »

et des bassins vide du Luco et de la fontaine Saint-Michel

les dragons de glaces à pourfendre

et les hydres de learn en crab shell.

Le ciel est gris-bleu comme des yeux.

Les cieux sont bleu-gris comme l'acier.

Les pyramides de verre se mêlent à leurs armatures

aux nuages enivrant

à l'éther émacié

par nos archi-textures

et par un printemps navrant

qui tarde à éclore abrupt

des pentes neigeuses d'un hiver sans fin

d'un hiver de brute

d'un hiver indien.

Or ce froid sibérien

m'entraîne par l'engourdie main :

je me souviens de tous les chemins

je suis comme au bout du monde en mon quartier latin

aux pôles magnifiés de mes contrées

aux croisées de mes rues incessamment re-rencontrées ;

La rue Sainte-Geneviève fend le rocher de sa colline

de sa féminité frigide,

tandis que la Mouffe câline

de Paris les érections rigides.

C'est l'hiver indien sous une peau de bête

comme dans « La dernière chasse » de Sam Peckinpah

Paris-l'artiste, congelé dans une peau de Barbizon !

Finalement, les vers d'Elisabeth

décrivent les sautillants pas

des jeunes femmes aux jambes en biseau ;

là je vois des bas gris, des bas bleus

des bas aux Pâques

des bas houleux

tandis que le gel attaque

la Seine qui ondule

et dont les bateaux mouchent

la Cathédrale et son pendule

l'oscillation, les passants louches.

Serais-je « Michel Bizot » ?

La Seine m'apporte – dorée – l'hostie d'où nous nous contredisons...

La monnaie de Paris se frappe d'une société qui tourne en rond.

Rive gauche, Paris est bousculée par les affaires.

La rue Saint-Louis-en-l'Isle est décorée comme un sapin de Noël.

Qui sait encor qu'en son cœur tant ont souffert ?

Des crues de 1910.

J'ai cru ces catharsis.

Rive droite, Paris n'est finalement plus qu'un Sahel.

Pourtant, toute importance prend naissance Place de Grève

entre les racines de la mandragore

et toute sénescence se nourrit de rêves

tandis que d'autres crient encore.

Les promeneurs du pont des arts ne dessinent plus :

ils fument.

Les ronds dans l'eau de l'air des cigarettes

si tant est que la ciguë s'arrête

ne riment plus :

ils se hument.

Et débarquant dans le treizième élément,

Futuropolis échevelée,

j'ai détricoté des bas de laine

sur mes itinéraires d'emblée si véhéments

de mon ami, de ses minots élevés

– un, deux, trois – dont la Belle Hélène

Paris n'a de passé que le reflet du sourire de ses beautés

Paris n'a d'avenir que les amours de ces Vénus

Paris n'a de présent que leur cadeau d'être émiettées

Paris n'était finalement rien d'autre que je n'eusse.