Galatée

Me promenant sur l'aimant songe

et le rivage de mes rêves,

j'aperçus, d'entre les éponges,

issir une coquille en grève.

Je la plaçai sur mon oreille

afin d'ouïr un chant marin,

mais à surprise sans pareille

un fond de temps fit l'amarre – hein ?

C'était la voix d'un passé mû

par un amour étourdissant,

passé du nom toujours ému

de Pygmalion l'évanescent.

Alors, dans cette incandescence

inespérée, je me laissai

navire immolé d'indécence,

au gré voguer au vent mauvais :

« M'entends-tu, toi le grand poète

qui sait des brins de la sculpture ?

m'entends-tu, fort mauvais poète

qui sait qu'ici plus rien ne dure ?

Écoute assis les mots divins

qui transformèrent en déesse

le corps ignoré des devins

que je créai de mes prouesses.

Écoute, toi, mon chant d'amour,

toi qui voudrais t'en délivrer,

écoute ces mots qu'on nomme « houre »

pour l'échafaud dans leur livrée :

J’appréhende ton galbe au doigt

et ta plastique à l'explosif,

ton verbe à la langue de bois

et ton doux mythe à la Sisyphe.

Je m'imagine ta beauté

dans l'élan simple des caresses,

et chasse les impuretés

du baiser d'un biseau qu'on dresse.

Tu es ma peinture au couteau

et ma violence inacceptable,

ma fiancée sur deux tréteaux

que je m'offre en guise de table.

Et s'il fallait qu'à tes sourcils,

on puise l'accent circonflexe,

au puits de ta courbe indocile

où la cuisse anoblit le sexe,

un mystère enterait le cep

où pousse la vigne juteuse

que ton beau sourire intercepte

du trait blanc de tes dents laiteuses.

Ô Galatée, ma sacrifiée,

toi polymorphe sous mes mains,

Muse absolue qui m'a griffé,

j'ai dans la peau ton corps d'airain.

Jamais beauté n'eut en son sein

L'embryon de tant de splendeur,

Ni l'Océane en son bassin

les fruits de ta mer en candeur. »

J'ai reposé le coquillage.

J'ai marché longuement sur l'eau.

N'est pas Jésus qui n'a que l'age

ni Madeleine un travelo.