C'est avec des vers bien tassés
que le Tullamore Dew a tué
l'Amour-Dieu,
que ma poésie s'est taxée
d'un qualificatif austère et
insidieux,
que j'ai bâti des labyrinthes
où l'harmonie perdue devient
assassin-Graal,
et que les claies du sol éreintent
les couloirs sinueux de nos intestins
grêles...
C'est de clips et de claps défunts
que j'ai laissé voler mes idées aux
gréements
d'impudiques voiliers-dauphins,
dont le sonar perçait les tympans,
monuments,
cathédrales bas rock'n'roll
érigées sur un crâne en croix de
Saint André,
et sur cette inconnue vérole
instillée par l'art mort de peindre un
monde en traits.
C'est sans vergogne où cent vers
gagnent
un peu du temps qu'il manque à vivre
pleinement,
qu'en sorte de Dumas de Cocagne,
j'ai respiré du Faux – puisque
l'haleine ment –
de l'Irréel, de l'Idéal,
et gravissant l'essieu selon mes
escaliers,
toutes les marches sont des halles
où d'aucuns m'apprécient d'être leur
fol allié.
Et c'est avec le monde entier,
toutes ses langues, ses idiomes, ses
dialectes,
que j'ai construit le bon dentier
pour une mise-en-bouche aux sons les
plus sélects,
pour ma franche-maçonnerie
puisque mon temple y est sur cette
arche d'alliance,
sur cette tour où sonneries
bas-bêlent de toutes parts en pure
émollience.
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