Les Lilas (texte publié à l'automne 2005)

A mon amie Cécile,

J'aime le mois d'Avril,
                          Et ses Lilas,

                                  Fleuris en grappe,

Car il ressemble à Cécile,

                        Ce parfum-là,

                                     Que l'on attrape.

Toute l'île de France,

               Comme embaumée,

                                       Sort de l'hiver,

Imprégnée des fragrances,

              Des beaux bouquets,

                                 Blancs éphémères,

C'est la renaissance !

Le bitume mouillé...

                                  Sèche !

De Mars les giboulées...

             Ont éteint la mèche !

Rebelle !

Le mois d'Avril, installé...

                                  Lèche !

Si belles !

Les vitrines lavées...

       D'une grisaille revêche !

C'est l'inflorescence !

Paris a perdu son odeur froide de poubelle,
Sans ressentir encore sa transpiration,
Et les places des marchés redeviennent celles
Que l'on débâche comme nos inspirations.

De Picpus à Saint Jean-Baptiste de Grenelle,
Du jardin du Luxembourg aux Buttes-Chaumont,
On se pique en plus aux courts cris des hirondelles,
Sur l'herbe grasse ou sur un banc, d'un roupillon.

C'est blanc,

                C'est mauve,

                                 Et ça sent bon !

Cécile est là,

Près des Lilas,

    De ceux qu'elle aime...

C'est franc,

               C'est chauve,

                               C'est pas bidon !

Moi je la vois,

Jolie comm' ça,

            C'est mon poème...

Et pas si loin de Belleville,
Place des fêtes se rhabille !
Et celle du colonel Fabien
D'un nouveau communisme enfin ?
Du Télégraphe aux Pyrénées,
Monsieur Jourdain s'est emparé
De nos proses évaporées
Aux cent heur' des Lilas violets.
Et quand elle est là, rigolote,
Qui fait la poule ou bien l'idiote,
J'entends son rire aux maints éclats
Qui viennent fleurir ces Lilas.
On s'attache au bonheur des autres,
Quand le printemps se fait des nôtres,
A leurs amours, à leurs enfants,
Quand il nous reste le néant.

C'est noir,

                Sur blanc,

                          Et c'est si bon !

Et Elle écrit,

             Comme Lui,

                 Preuve qu'ils s'aiment...

Ces soirs,

               C'est lent,

                    Ca tourne en rond !

Mais dans la vie,

          Tout rebondit,

                     C'est sans dilemme...

Du temps des cerises, Jean-Baptiste Clément
Fit le poème de la Commune sanglante,
Mais il est aussi court, celui des Lilas blancs,
Après lequel on court comme après l'an quarante.

La place Maubert, sous son marché florissant,
M'accueille encore comme les bras d'une amante,
L'air y circule, véhicules et passants,
Me faisant oublier des passions dévorantes.

C'est la résistance !

Rebelle !

Le peuple de Paris...

                                 Cherche !

Querelle !

De l'hiver la sortie...

          L'été lui tend la perche !

Et l'écho du sort dit...

                                 Cherche !

Des coups d'essor, oui...

                  Y'en a pas derche !

C'est là l'évidence !

Toute l'île de France,

                         Démomifiée,

                                     Respire enfin,

Des arbres en semence,

                 L'air moins vicié,

                                   De leur parfum.

J'aime le mois d'Avril,

                          Et ses Lilas,

                                Et les guinguettes,

Car il ressemble à Cécile,

                        Ce parfum-là,

                                  Que l'on regrette.