Ecailles

Je maudis rancir à macérer mes rancœurs,

je vilipende, Hugo, des pendus le concert,

et Villon, cette Envie, pareille à ton cancer,

cette mélancolie qui me ronge le cœur.

J'abomine aimer mes cauchemars magnifiques,

offrant d'autres couleurs à d'amoureuses palettes

où se peignent en chevaux d'orgueil les starlettes,

muses minaudant sur mes mains nues prolifiques.

Or, ne sont point sonnets que nos tickets lilas

ni les mues gaies d'avril, n'écrivent tant qu'aux rôles

où nous flétrissons de l'arrondi de leur crawl.

Nous ramons dans l'étang qu'un paradigme hurla :

la Terre est ovoïde et le serpent son fils,

elle accouche en silence à tous nos sacrifices.