Les amants du Pont-Neuf (republication)

Combien d'aveugles et combien de dissidents,
S'aimeront comme eux de cet amour sans serments,
Et combien d'époques suffiront au présent
Pour ensevelir leurs peines et leurs tourments ?

Combien de clochardises et de camisoles
Devront enfiler les spectres de nos toquades,
Pour que chacun se dise, au nom de leur symbole,
Qu'au Pont Neuf, il est Seine qui coule en cascade :

Et de ces gerbes d'eau,

                                  Par leur cœurs soulevées,

Gerbes de feux nouveaux,

                                 Tous ces pétards mouillés,

Et des gerbes de rots,

                                            Des amants avinés,

Ne restent que les mots,

                                    Qu'ils ont su prononcer !

Leurs mots d'amour,

                           Si évidents,

                                          Si simplissimes...

Pour que « toujours »,

              Oui ! Par moments,

                                    avec « nous » rime...

Fruits d'autres jours,

                   D'autres néants,

                                         De pantomimes,

Dans des atours,

              Des haillons blancs,

                                           Sublimissimes !

A cheval, Henri IV !

                           Et nous, dessus, derrière !

En l'air, de ses fers, quatre !

                            Fouettons-lui le derrière !

Sa monture acariâtre,

                       Nous prend en croupe fière,

Pour d'autres feux dont l'âtre

                               Et l'être sont des frères.

Chevauchons fous !

                       D'incertitudes,

                                        D'incohérences !

Tuons en nous,

                       Les habitudes,

                                      Les dépendances...

Agrippons-nous,

                       Aux solitudes,

                                          Et à la chance,

Près du pont mou,

                    Sur le bras Sud,

                                     La vie commence !

Quai des grands augustins,

                           Les bouquinistes pleurent,

Et dans ses draps de lin,

                                     Enveloppé de peur,

Le Pont Neuf se contient,

                                De Seine et de vapeurs,

De fontaine et de seins,

                              Michel est tout en sueurs...

Combien d'aveugles et combien de décédants,
Mourront encore au pieds de ses quelques segments ?
Nourriront encor de rêves évanescents,
Le Pont Neuf dont le fleuve coule impénitent ?

J'aime tant ces amants dont on croit, dont on rêve,
Que de leur ressembler, s'il fallait qu'on en crève,
Je te dirais "banco", pour que tu sois ma loi,
Et que l'arche du pont soit celle de tes bras...