Elle était écrite comme un
roman-photo,
comme un hypocrite écho mis sur sa
beauté,
tandis qu'aucune tare ayant fait défaut
tôt
ne vint souiller l'hectare à la cour qu'elle m'ôtait.
C'était un océan dans un jardin
anglais,
une sphère au séant qui l'embroche et
l'égorge,
une planète entière où j'étais
déréglé
de cet écart en tiers dont mes phrases
regorgent.
Elle était sculptée dans le marbre de
mes mots
- ma Galatée m'aidant pour mordre
mieux la mort
du taureau de la vie que mate un
matamore.
Elle était à l'envi l'été des
gémeaux
qu'on défonce au bélier à défaut de
poison,
que je ne peux délier de ce fuyant
poisson.
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