Celtiques

Lorsque je ressens ici l'exaltante exhalaison

des chaudes terres sablonneuses, déserts

humectés par les pluies puis séchés par les airs,

je songe avidement à ce que les dents de la falaise ont

laissé choir

vers les gouffres

amers

et illusoires

dont le soufre

enferre

un peu plus toujours nos âmes sveltes

aux brochettes de cadres parisianistes,

car lorsqu'il est d'Arvor le poivre est celte,

mais s'il m'est de France, gale est triste !

On peut être breton

On peut être irlandais

On peut être gallois, cornique ou écossais

On peut être galicien

On peut être asturien

On peut être de bon aloi ou de mauvais ton

On n'en est pas pour autant Celtique.

Ma grand-mère insinuait qu'en ce le sel tique.

Ma Grand-Mère Ô céans,

O-Rhésus-Négatif

à singer des dieux pré-séant

contre le quolibet aux nègres hâtif,

contre l'affront national

contre les gars de la Marine

contre cette politique anale

que ne représentent pas ces bretons finis dans l'urine.

Madame Taubira,

je suis un Celtique

ceci signifie qu'un snob « ira »

- « ah ! Ça ira, ça ira... » - vers sa fin despotique

que là où y'a du gène, y'a pas plaisir !

Que ceux qui ne l'ont pas compris sont tristes sires.

Car lorsqu'elle revient par les vents dominants

de l'Ouest où ma prosodie s'éreinte,

une mélodie manuelle sonne en gominant

l'écheveau de mèches de ma crainte.

Car lorsque les parfums d'occident

m'emplissent

lorsque les pare-feu d'accident

les fronts de mer m'en plissent

et que les senteurs d'Orient

rident l'onde des fronts terroristes,

j'emploie la manière et l'eau forte

afin de figer l'Antéchrist

au creux des bosses dont on réconforte

un enfant. J'ai su

qu'il fallait du pain total

pour avaler l'hostie des arêtes

extirpées du poison létal

où stagnent de vieux mégots de cigarettes.

Nous restions près des affiches révolutionnaires,

les allumettes brestoises éclairaient nos nuits blanches,

nos origines s'accrochaient à nos nerfs

et nos descendances devenaient des avalanches.

Nous étions incidemment de Kerinou

nous naissions accidentellement à Belfast

nous glissions – par la rue – Glasgow dans Brest entre son cœur et nous

nous glissions à Cardiff un label faste.

Nous votions pour des autonomies imaginaires

nous rotions des bulles de Guiness,

de Smithwick's et de phylactères,

d'Aber Wrac'h et de Loch Ness,

nous étions en une curieuse adolescence

en une laborieuse évacuation de nos concupiscences...

Nous jetions nos humeurs tristes au lavabo

des Gwerz anciennes et du Fado,

des Ballades chantant que là va beau

tant à la chasse à cours qu'à la chasse d'eau.

Les flux boueux de la Liffey,

de la Loire

endormie

gifflée

par les vagues pluies de vagues gloires

pregnantes près de Nantes

aux conséquences imminentes,

ces débits de bois sont

la marque liquide apposée par l'hameçon

des poètes inouïs d'ici qui s'enceltissent,

dont l'encre épuisée su lier au gré des grains

les points des dessins que le sel tisse

un peu comme les tâches de rousseur

qui de mon souvenir se désertissent

enfin du visage aimé mais pourtant craint.