Crise éléphantine

J'ai des rappeurs l'heure enfantine

et l'air de rien la dépression,

mes deux dents chryséléphantines

et mes dehors sans permission,

j'ai des mots durs et des yeux doux

pour mes amours de sel aux femmes,

et des statues que j'amadoue

par des divinités profanes.

Puis aussitôt le cœur s'enflamme

au son de mes vers crépitant,

car l'âme dépérissant flâne

au détour d'écarts palpitants,

au fur et à mesure à quatre,

aux temps du blues américain,

des toms et de la caisse à battre

et de la corde raide aucun.

Hériterai-je des bluesmen

les turpitudes créatrices ?

La virginité d'un hymen

à déchirer pour cicatrice

au sein de ma fêlure intime,

et puisque ma guitare a frets,

entre quelques accords ultimes

imaginons ce qu'elle affrète :

Un peu des tons d'un bébé-roi

pris dans la nasse adamantine

où s'est sertie comme courroie

la guitare à la brillantine ;

et dans les sons que je soudoie,

je fais ma crise éléphantine,

entre l'or et l'ivoire on doit

y voir la chryséléphantine.