L'amère Patrie

Quoi qu'on en ait bâti, des monuments aux morts,

il reste un goût amer à sucer les drapeaux ;

sans être Bob Denard – qui putscha les Comores –

je ne suis pas en chasse aux vertus par appeau.

Je ne suis plus non plus « aux anciens parapets »

dont Rimbaud su m'ourler la frontière à franchir,

comme un « trou du cul » dont le sonnet pare un pet

tandis que l'on s'esclaffe à ne pas s'affranchir.

Pour vivre ici ma mère, il faut ma têt(e) d'Eluard ;

je suis si près de Toi qui ressemble à la Mer,

qu'il me faudrait aussi vivre de l'art pour l'Art.

Mais ici, la patrie s'estompe aux voies mammaires

inspirant Delacroix, de morpion les parties,

et le rond féminin souvent mal réparti.