lundi 21 septembre 2015

Muse (republication d'un texte de 2006)



N'abandonnez jamais la poésie
                                              Pour fabriquer des rimes !
Bon Dieu ! A vous tous : Réfléchissez- y !
                                                C'est notre quête ultime !
Nous avons tant mélangé,
                                        Nos tendresses,
                                        Nos désirs,
                                        Nos détresses,
                                        Nos plaisirs,
Que juste à peine effleurés,
                                        Nos doigts,
                                        Nos mots,
                                        Nos choix
                                        Nos dos,
Ne se sont pas détournés,
                                       De leur devoir sensuel,
Pas à pas, avons sombré,
                                    Dans notre droit charnel.

J'ai aimé Saint Brieuc, une nuit de printemps,
Quand de ses promesses et des oiseaux, le chant,
Oui ! Celui-là même qu'à pas d'heure, on entend
Sous la couette de nos matins incohérents.

J'ai aimé Saint Brieuc dans cette jolie passion,
Impossible, et si belle, et si pleine et scission...
J'ai aimé Saint Brieuc du trait d'une fraction
De seconde, en première expérimentation.

Sacha,

Sacha,

Sacha,

Je t'ai dit « Jour »,
                           Tu as ouvert les yeux.
Parler d'amour,
                       De nos amours fiévreux,
C'est pas ton tour,
                   Pour moi, c'est pas du jeu...
Mais pour toujours,
                      Ce sera pour nous deux !
Je t'ai dit « Nuit »,
                            Sur la petite étoile,
Berger posé,
                             Sur la petite toile,
Muse-araignée,
                        De ta bouche idéale,
De mes baisers,
                       Je fis des cathédrales...

« J'ai envie de toi ! »

« J'ai envie de toi ! »

« J'ai envie de toi ! »

Les anges déçus vous disent quatre fois non,
                                                   Mais trois fois oui...
J'en sais quelques qui se reconnaîtront,
                                                      Dans cette pluie...
Je vous parle d'un trésor caché,
                                        Quelque part,
                                                      Dans mon cœur,
                                                                     Ou pas loin...
Je suis, pour sûr, celui frappé,
                                           Du hasard,
                                                             Sa lenteur,
                                                                         Le destin...

J'aime de Saint Brieuc, l'étouffement des voix,
Des bruits d'amour, lattes qui claquent sous nos poids,
Et des parcours imprévisibles et sans lois,
Sans règles indicibles, mais avec Sacha...

J'aime de Saint Brieuc, ses restos de sourires,
Sourire de ses yeux, pétillants de plaisir,
J'aime de Saint Brieuc, tous nos éclats de rires,
Pour les vers broussailleux que je voudrais écrire...

Quoique nous fûmes amants,
                                           Amoureux ne sommes point,
Puisque de son image incarnant,
                                          Des passés bien mal en point.
J'ai pris son visage,
                             Entre mes mains,
                                                        Comme un diamant,
J'ai lu son message,
                                   Si sibyllin,
                                                         Pour son amant :

« Micha ! »

« Micha ! »

« Micha ! »

« Mon visage est à mon corps,
                                       Ce que ton cœur est à ton âme...
Ils sont bourreaux sans remords,
                                           Et martyrisent sans un blâme... »
je ne suis donc pas
                             Ni ton ami,
                                              Ni amoureux...
Alors laisse-moi,
                            Poète épris,

                                               Si je le peux...

mercredi 9 septembre 2015

Rousse heure




Lorsque l'on est baigné des rousseurs de Septembre
et que le ciel se fond dans ses teintes pastel,
on ne peut jamais nier le parfum de cet ambre
où le cœur se morfond, dont langueur décrit stèle.

Des rousseurs de ce mois dont ma tâche – devin –
réside en de bouclées chevelures de vers,
je m'extrais de ce « Moi » qui m'attache à de vains
oripeaux faits de clefs pour cadenas divers.

Si j'échappe, Tantale, au supplice et aux chaînes,
à la roche, à la fée qui me fit un Enfer,
j'écrirai d'un pétale une fleur sous un chêne.

J'écrirai mes méfaits et mes tristes affaires
en un vadémécum à l'humour de ma vie,
lorsque va d'un mec homme, un fantôme est envie.

mercredi 2 septembre 2015

L'oisillon




Je n'y couperai pas : la peau c'est la frontière
que l'on franchit d'un pas de vice à chaque hymen
évaporé d'un blanc de neige en fondrière,
à tous les mauvais plans auxquels la vie nous mène.

Je trancherai dans l'art les sales cochon'ries,
De Gaston Bachelard, la rationalité,
et de François Villon toute l'ivrognerie
qui m'en apprend plus long sur les vénalités.

Je n'écorcherai pas les maux de l'amour tendre
en ignorant l'appât qu'ils sont sensés montrer,
mais percerai les cuirs de plume et de mon trait.

Ainsi d'un dur à cuire assis là pour attendre,
au crâne d'œuf à plat, sortira l'oisillon
fatigué des « youp'la » mais rêveur d'évasion.