L'oisillon

Je n'y couperai pas : la peau c'est la frontière

que l'on franchit d'un pas de vice à chaque hymen

évaporé d'un blanc de neige en fondrière,

à tous les mauvais plans auxquels la vie nous mène.

Je trancherai dans l'art les sales cochon'ries,

De Gaston Bachelard, la rationalité,

et de François Villon toute l'ivrognerie

qui m'en apprend plus long sur les vénalités.

Je n'écorcherai pas les maux de l'amour tendre

en ignorant l'appât qu'ils sont sensés montrer,

mais percerai les cuirs de plume et de mon trait.

Ainsi d'un dur à cuire assis là pour attendre,

au crâne d'œuf à plat, sortira l'oisillon

fatigué des « youp'la » mais rêveur d'évasion.