Le Scrabble

Jouer avec les mots comme enfilant des mailles

à l'envers, à l'endroit, le long de chaque case

où l'on se perd au fil issu de nos marmailles,

à notre transmission, ce marché de l'occase...

Jongler avec la lettre afin d'en être au pied,

survivre aussi quand sonne en ceux qui voient Yaël,

le K désespéré de ceux qui sont épiés,

le W de son sourire en arc-en-ciel.

Et mourir lentement de la sève éclairée

par la littérature incidemment vomie

de nos textes menus sur un plateau géré

par une règle inepte à tout bon insoumis.

Oui, croiser ma passante au creux d'un triple compte,

où je peux de mon double exiger vie d'ascète,

où d'un simple exercice à ce que je raconte

en mes lettres d'amour – je n'ai le droit qu'à sept !

Or, corvéables à merci, mes beaux enfants

se sont soumis au tripalium de l'exécrable

instrument qui foudroie les biches et les faons,

les éléphants et la mémoire, ah, c'est le Scrabble !