A ces anciens amants qui se sont pris
en grippe,
à ces ex' eux d'un an, de plusieurs ou
d'une heure,
essuyant leurs crampons sur le corps du
bonheur :
un cadavre est un pont sur lequel on
s'agrippe !
Et les mortes amours comme les
mortes-eaux,
font grève et font labours aux
charrues de l'ennui,
contestent les marées édictées par
la nuit,
ses lunes démarrées qui nous rongent
les zoos.
Nous tannons les barreaux de cette peau
de singe
et lavons nos carreaux des effusions de
sang,
qui sans cesse épuisées nous ont fait
indécents.
Nous prêchons ce puisé par nos
pauvres méninges,
oubliant l'essentiel attrapé par
hasard :
les bleuités du ciel en si peu de
regards.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire