Catacombes

Si j'ai sniffé le bleu d'éther

et le nuage blanc des terres,

en omettant les quelques tares

où d'autres puisent le nectar

infiniment crûment offert

par ces abeilles mellifères

abhorrant toute idée de dards,

aussi tout ordre et tout standard,

en précédant de l'une hiver,

à l'autre ai cédé l'univers...

Petites bêtes qui m'aimiez,

lorsque les drapeaux à damier

s'affaleront comme un linceul

sur le lit froid de mon plein seul,

daignez encore à bien m'épier,

placez vos corps juste à mes pieds,

pleurez vos sels comme on dégueule

et négligez ma sale gueule ;

nous avons tant à nous dédier

que l'Amour est un saladier.

Et dans le ventre de la tombe

où tout un chacun son jour tombe,

il est un soleil anthracite

aux poésies que d'aucuns citent,

un joyau noir comme une bombe

enflée lorsque les torts se bombent,

et la dépouille aux saprophytes

— oui, dans la vie, mort ça profite ! —

argue à tous ceux dont elle incombe :

offrez un os aux catacombes.