Ce que que je n'ai pas pu te dire

À Manu',

C'est comme un métro que l'on rate

et qu'on ne rattrape jamais,

ce sentiment qu'on nous pirate

au gré de ceux que l'on aimait,

partis tôt pour d'autres rivages

à la rame inepte à prédire,

avec les maux de nos ravages

et que je n'ai pas pu te dire.

Il y avait quelques rancœurs

écrivant des vers à déboires,

et les battements de nos cœurs

— il ne m'en reste aucun pourboire —

assourdissants par le passé :

nous deux trop aimés, mal aimant,

perdant le nord et dépassés,

nous nous aimions, apparemment...

Le feu de la fureur de vivre

est un buveur impénitent

de mots dont parfois l'on s'enivre,

et ceux que nous vole le temps,

nous regrettons de les écrire

alors que le froid de l'absence

instille un vin que vient aigrir

une amère idée de non-sens.

Alors, il me reste un espoir

assez vain mais pourtant réel :

entendrais-tu le vent du soir

ainsi qu'il est au Cap Fréhel ?

Entendrais-tu du Cotentin

les marées venant s'y maudire,

et des rochers de mon destin

ce que que je n'ai pas pu te dire.