L'agonie poétique

Des pans de cathédrale ont chu sur le ciment

du temps contemporain ; sans accord ni personne,

il enjambe leur reste et passe en son segment,

tel un bout d'entrelacs, tel un serpent qui sonne.

Arrivé jusqu'au cœur de l'église du Verbe

intemporel, il s'efface au profit du rejet

de tout dogme et des fleurs du poète dont l'herbe

enfumée rejaillit par les joints outragés.

Sur l'autel on commet les derniers sacrifices

(au nom d'impair impropre ou d'épiée catastrophe)

au nom d'esprits malsains qu'endossait l'art du fils

en brisant le respect des rigueurs de la strophe.

On célèbre en pleurant les vestiges d'un culte

affaibli par le poids de ses prêtres maudits,

des friches sont données en pâture aux incultes

et rien n'est retenu de ces pauvres mots dits.

La Prose a corrompu la plupart des adeptes

enivrés par les flots des vapeurs de l'encens,

découlant d'une veine où le mètre est inepte,

ils sont dans l'esclavage assumé bien-pensant.

La Poésie n'est plus qu'une déesse morte,

et les rimes perdues par sa dérive lente

ont l'âcre arrière-goût d'une langue qu'emporte

un torrent s’abîmant dans des eaux turbulentes.