Novembre

Lorsqu'on fait de Novembre un portrait réaliste 

— Au pinceau comme au verbe —, on s'expose au soleil 

Intérieur irradiant des mourants fatalistes 

Illustrant nos propos de leurs teintes vermeil. 

Les beautés mordorées des feuilles de l'automne 

Ont des mots la cambrure au vent qui les soulève, 

Et l'écho de l'éclair aux éclats dont l'on tonne, 

Abat la démesure où naît la nouvelle Ève : 

Elle a de la lumière aux frimas tamisée, 

La froide exubérance et la moite attraction, 

L'inconstance du temps, sa mâchoire aiguisée. 

Ses quenottes jolies dont on fit notre action, 

De la bouche à la langue ont mangé les baisers 

Dont Novembre regorge à la moindre effraction.