Composite

Comme les matériaux nous sommes composites,

et comme une amoureuse à ce point fragmentaire

(explosée sur ma toile au règne parasite),

on plonge au plus profond des façons de se taire :

on désapprend le bouche-à-bouche décousu

par les serpents rompus d'un coup de caducée,

par les fatalités incidemment issues

d'un rêve où le réel oublie l'autre pensée.

Nous fûmes du Haschich un embryon transfuge,

un germe existentiel où sombre la clarté

d'un philosophe anguille au génie lucifuge

— on fraie parfois d'idées pêchées en aparté.

Notre vie résiduelle est un patchwork ourlé

de beautés métissées que nous offrit la chance,

avec en corollaire une fleur au parlé

teinté de Poésie, teinté de la vraie France.

À Marseille un bleuet sait ce qu'est le trou rouge

où pousse au cœur du Vieux-Port un coquelicot,

tout endroit qui survit, c'est un endroit qui bouge,

et l'âme en main de femme un joli calicot.