Que peut-on concevoir au pire en Poésie
sinon que la redite et ses répétitions,
sinon que les mots déjà lus pleins
de moisi
de leur vomi gluant noient quelque
autre édition... ?
Du beau cul de ma poule est toujours
sorti l'œuf
— indécent mais brillant prétexte
littéraire —
auquel il eut fallu (divorcé plus que
veuf)
offrir un avenir au tracé circulaire.
On nous saoule aisément de ces valses
abstruses :
entre la Femme aimée que l'on dit
pourtant Meuf
et la phrase elle-même, il est plus
qu'une intruse !
Il est plus récurrent de frotter —
lampe à neuf —
entre la Femme aimée que l'on dit
pourtant Muse
et le génie du Verbe, un nouvel œil
de bœuf.
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