J'écris ce que j'écris dans le souci
de tordre
absolument les mots qui, compris de
travers
ont l'air hallucinant de se remettre à
mordre
un pointillisme abstrus, la paume de
mes vers.
En priant de mes vœux le Mektoub
opportun,
j'ai fendu de l'amer un rouge
imputrescible,
et mu de tes rougeurs au joli fond de
tain,
je me suis fait de ton reflet l'ami, la
cible.
Aucune icône écrue n'a plus de foi
que toi,
nulle amoureuse exclue n'a plus de
prétendants ;
je sais dans ton sourire un ver que
l'on nettoie,
rongeant les partitions de ma pomme
d'Adam.
Maudite exposition des œuvres du
Malin !
Si je te dis divine, un doute est ton
sillon :
je ne sais ni diamant ni saphir alcalin
capable d'effacer ta trace et ses
rayons.
J'écris ce que j'écris pour te rendre
plus belle,
et le gris de tes yeux comme un étain
d'urgence,
allume au fond du crâne une telle
étincelle
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